Acordei na escuridão em um quarto estranho. A consciência retornou lenta e intermitentemente. O presente e o passado misturados num caleidoscópio irreal. Sonhei com Gulmarg na Caxemira e suas encostas nevadas, onde esquiei e ri por horas a fio. Depois, o cume do Monte Everest, que escalei alguns meses antes. Foi há apenas alguns meses? Parecia que estava a uma eternidade de distância. A cena mudou rapidamente mais uma vez, para o meu destacamento em algum piquete solitário onde eu estava instruindo meus rapazes para uma patrulha noturna ou emboscada. Então me vi em um jipe, descendo aos solavancos uma estrada solitária e interminável, engolida pela escuridão e pela distância.
Sempre haveria escuridão e névoa, como espirais de fumaça em uma sala, e elas apagariam a cena, deixando apenas um vazio profundo e sem sentido. Quando finalmente a névoa se dissipou e eu abri os olhos em 15 de outubro de 1965 – essa foi a data que descobri mais tarde – havia três pessoas ao lado da minha cama. Havia minha mãe que estava chorando, HC Sarin, que estava intimamente ligado à expedição ao Everest, e Narinder Kumar, que havia sido o vice-líder da expedição.
Fiquei intrigado ao ver minha mãe chorando. Ainda sem saber da gravidade do meu estado, perguntei-me se teria havido alguma tragédia na família. Sarin, com o queixo apoiado na palma da mão, olhava para mim pensativamente. Eu não conseguia entender por que ele não falava comigo. Quando tentei falar com eles, descobri que não conseguia pronunciar uma palavra. Tentei então sinalizar para eles, mas descobri que não conseguia levantar o braço direito. Terrivelmente frustrado e sem saber como me comunicar com minha mãe e amigos, fechei os olhos para apagar tudo ao meu redor e ter tempo para pensar.
Quando reabri os olhos, alguns minutos depois, meus visitantes já haviam partido, mas uma enfermeira estava acima de mim. Logo percebi que havia um tubo preso em meu nariz e que a enfermeira estava despejando nele um líquido com uma seringa. Pude sentir o líquido escorrendo pelo nariz até a garganta e, ao engoli-lo, tive uma sensação de energia renovada. Mas eu não conseguia entender por que estava sendo alimentado dessa maneira nova.
Uma plena consciência da situação lentamente me ocorreu. A enfermeira havia saído, mas outro grupo de amigos e parentes estava na sala. Eu os reconheci vagamente, mas não conseguia lembrar o nome ou o relacionamento de todos comigo. Reconheci minhas duas irmãs e minha noiva, que usava um sári branco e soluçava baixinho. Eu tinha um forte desejo de segurar as mãos da minha noiva, mas tudo que pude fazer foi balançar a cabeça em uma tentativa vã de tranquilizá-la de que estava bem. Mais visitantes entraram agora em meu quarto. Eles conversavam entre si em sussurros. De vez em quando algumas pessoas me perguntavam como eu me sentia. Esta foi uma pergunta bastante inútil, pois não pude responder.
Durante a noite tentei mais uma vez lembrar o que havia acontecido comigo. Os acontecimentos dos últimos meses, quando escalei o Everest, ainda estavam claros na minha memória. Pude ver os rostos dos amigos que escalaram comigo e lembrei-me vividamente da vista do cume do Everest e da sensação de alegria e realização que os enchia. Mas nada mais recente me veio à mente. Foi apenas durante os longos e solitários dias de recuperação lenta e dolorosa que se seguiram que consegui recordar o que me tinha acontecido desde aquela noite fatídica de 30 de Setembro de 1965, quando me encontrava naquela estrada escura em Caxemira.
O Indo-Paquistão tinha acabado de terminar e um cessar-fogo foi declarado. Eu estava na frente de batalha na área de Sonamarg com outros oficiais. O capitão Jal Master, do Regimento de Pára-quedistas, foi o primeiro rosto que surgiu diante de mim naqueles dias sonolentos. Ele tinha uma personalidade muito agradável. Embora eu só o tenha conhecido quando entrei na escola, sua disposição alegre sempre foi uma diversão bem-vinda naqueles dias sombrios.
O major Surat Singh, o capitão Jal Master e eu estávamos voltando para nossa base no final da tarde. De repente, houve o estalo de uma bala e eu caí. Como descobri mais tarde, a bala me atingiu no pescoço. Após o meu colapso, fui colocado numa maca e levado de ambulância para o Hospital de Base em Srinagar. Lembrei-me que a viagem para Srinagar foi um pesadelo. O Dr. Roy, o major Vasudev e meu batman, Sher Singh, viajaram comigo na ambulância. De vez em quando eu ficava inconsciente e, sempre que estava consciente, sentia meu corpo arder de febre e muita sede. Gritei em punjabi: ‘Pani! Pani!’ (água) e o Dr. Roy ou Sher Singh mergulhavam um pedaço de algodão na água e colocavam-no na minha boca. Durante a viagem acidentada na ambulância e em meu estado semiconsciente, eu também ocasionalmente gritava um alerta contra infiltrados inimigos na área.
Durante a viagem de cinco horas até Srinagar perdi uma quantidade imensa de sangue. O Dr. Roy e o Major Vasudev disseram mais tarde que foi um milagre eu ter sobrevivido. Quando recuperei a consciência no hospital de Srinagar, sangue e glicose estavam sendo bombeados para minhas veias. Eu estava respirando com dificuldade e a cama balançava para frente e para trás com minha respiração difícil. Entre meus visitantes estava uma tia minha que me mostrou uma foto do Guru Nanak que colocou debaixo do meu travesseiro. “O Guru cuidará de você”, disse ela, começando a chorar. Nessa altura talvez conseguisse falar um pouco, mas o esforço foi doloroso e o médico avisou-me para não falar. Fiquei dois dias no hospital de Srinagar, embora na época me parecesse que estava lá apenas algumas horas.
Entre meus outros visitantes estava Narinder Kumar, que trouxe um amigo dele para me ver. O amigo disse que ficou muito triste ao saber do meu acidente e perguntou a Kumar se minha faculdade de fala havia sido restaurada. Isso me irritou e, desejando evitar mais perguntas, apenas sorri e fiquei quieto. Quando Kumar disse que eu poderia falar, o amigo perguntou se meu cérebro estava danificado. Isso me irritou ainda mais e tive vontade de perguntar ao curioso cavalheiro se ele tinha algum problema matemático para eu resolver. Sempre me pareceu que conceder simpatia e piedade indiscriminadamente àqueles que não o querem faz mais mal do que bem. Tais banalidades sentimentais carregam muito pouca sinceridade ou convicção e são muitas vezes contraproducentes.
Em contraste, havia meu batman, Sher Singh. Ele não é educado e eu esperava que ele pronunciasse as habituais frases banais de simpatia. Mas ele não fez nada disso. “Você não perdeu nada”, ele me disse. ‘Um Sikh está vivo mesmo depois de sua cabeça ter sido decepada.’ Ele me narrou a história de Baba Deep Singh, um de nossos Gurus, cuja cabeça foi decepada durante uma batalha. Implacável, ele pegou a cabeça decepada com uma das mãos e continuou lutando com a outra. Ele venceu a batalha e voltou para Amritsar, onde finalmente caiu no Templo Dourado. Essa história deixou uma impressão indelével em minha mente e serviu de inspiração para os dias difíceis que estavam por vir.
(Livros Niyogi deu permissão ao Fair Observer para publicar este trecho de Mais alto que o Everest: memórias de um alpinistaHPS Ahluwalia, Niyogi Books, 2024.)
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